Что плакать, если жизнь волною
Хлестнет в уставшее лицо
Теней, навешенных стеною
На безымянное крыльцо?

Что шаг за шагом удаляться
По улицам в родную даль,
В местах утраченных являться,
И говорить себе: «Как жаль,

Там ветер липы не колышет,
А небо сытости полно,
И дождь той музыки не пишет,
Чьим снам бессмертье суждено.

Там явь в уныние одета,
Разбиты камни мостовой,
И утренняя тьма рассвета
Мне кажется совсем чужой.

Лишь ночь, как слабое явленье,
Касаясь лапами стекла,
Представлена в мое владенье
Летучей хрупкостью крыла.