С утра к тебе протянут ветки
Березы, плачущие ночью,
В тебя вольется осторожно
Весь сок короткого рассвета –

Ты ступишь на траву босая,
Росою орошая пальцы,
Сметая спелыми губами
Медовый запах земляники.

И солнце слабым поцелуем
Коснется плеч твоих озябших,
В его тепле ты растворишься,
Как в порванном порыве ветра.