Не пишу ничего, не умею,
Словно пропасть разверзлась в душе –
Даже в мыслях своих каменею,
Забывая простые клише.

Будто светом, запачканы руки,
На которых чернил не видать –
Строки-тернии верят разлуке,
Чью немилость мне выпало знать.

Ни вино, ни поляна лесная,
Ни ветвей расписная листва,
Ни рассветная, ломкая стая
Не встревожат − я словно мертва.

Пальцы млеют – забыты движенья –
Тихий ропот удачливых строк.
Слабых взлетов крутые сверженья,
В чьих безумствах – мой трепетный слог.